Стучатся в окна птицы

На травах патина заката.
В меду завязли светляки.
Я тоже счастлив был когда-то,
У переполненной реки.

Беспечные катились воды,
В разводах золотой пыльцы.
Зелёные качались своды,
Резвились «мудрые» юнцы.

На свете было слишком рано,
Всё только-только началось.
Вопил с экрана Челентано,
Вращалась смазанная ось.

Я обронил живое сердце
В цветущем радостью саду.
Захлопнулась за мною дверца,
А путь обратно не найду.

Бунтарские промчались годы,
Покрылись пеплом суеты.
Вдрызг износились «скороходы».
Глаза печалью налиты.

Стучатся в наши окна птицы,
Без кожи, будто муляжи,
Сочащихся закатов жрицы,
Предвестницы войны и лжи.

Стихии склёвывают трупы.
Смерть в унавоженных полях.
Привычно богатеют «Круппы».
Обломки тел в госпиталях.

Была не долгой передышка,
Сползает в новый хаос мир.
Гудит наш разум, как пустышка,
Как перебравший дебошир.

Ищу потерянное сердце.
Заброшен мой заросший сад
В круг разрушительных инерций,
Под гильотину клоунад.

Надел привычную кольчугу,
Перекрестился на авось.
История бежит по кругу,
Скрипит несмазанная ось.

© Виктор Море