На исправление ошибок
еще одна
мне жизнь нужна
но в варианте либо-либо
нам парта бытия
дана.
На редактуру глупых текстов
просрал я миг
длиною в крик.
Но не сумел сыграть с оркестром,
всегда солист
и ученик.
В монастырях я подвизался
на свой манер,
не лицемер:
клаустрофобия, признаться,
меня гнала
наверх.
А также стыд, вина и страхи
ценою в грош,
поскольку ложь
жадней голодной россомахи
точила наш
шатер из кож.
Как выяснилось, боль напрасна:
что Бухенвальд,
что фестиваль…
И на подушечке атласной
покоится мечта-
медаль.
Спесь и наивность наградили
нас ей:
на, дуралей!
На ленте взрыв изобразили,
с багряным череп и
«прилей».
Как беспорядочная каша,
за годом год
теперь встает
внизу: то блеет, точно бяша,
нож видя, то чужим
поет…
29.06.2025.
|