Ты говоришь, что всё наскучило —
Весь этот шум, весь блеск и тлен,
Где даже свет стал пошлым, скучным,
Где каждый жест — давно не нов.
Где правда тонет в море лжи,
Где души рвутся на куски,
Где даже страсть — не исцеление,
А лишь побег от пустоты.
Но в этом хаосе, как свечи,
Два света ты назвал святыми:
Любовь, что нежность дарит вечно,
И творчество — полёт слепой.
Одна — как якорь средь ненастья,
Другое — как окно в миры,
Где боль становится не властью,
А краской на холсте игры.
Так пусть же мир и дальше скучен,
Пусть ложь кричит, пусть тьма твердит —
Ты не один: в твоей печали
Есть те, кто свет твой сохранит.
А если вдруг опустишь руки —
Взгляни на спящую жену...
Разве не чудо — просто руки
Её в твоих? Вот — тишина.
Вот — то, ради чего терпеть
И этот мрак, и этот плен.
Люби. Твори. И продолжай
Смотреть на звёзды. Просто. Верь.
|
