Дождь. Дорога. Капюшон.
Тучи крошат дождь кислотный.
В луже некий эмбрион -
мутный, вроде как бесплотный.
Он родился из воды:
как бы выпал из гнезда.
Вечер. Дождь. Вода гудит
по обвисшим проводам.
Умер в луже эмбрион:
на поэта был похожий.
На поэте капюшон;
В целом, парень он хороший.
Ценит и тепло и нежность,
даже любит раз в году;
Иногда, как все, мятежен,
а теперь - ЛЕЖИТ В ГРОБУ..
Отчего? Так умер в луже!
Нужен? Нет, к чему скорбить!
Нужен? Нет, зачем он нужен.
Лучше быдло ведь любить. |
Хорошо написано. Но последняя строчка не в образ. Насильно мил не будешь.