Сергей Крюков
Пророчили - от женщины умрёшь...
Пророчили – от женщины умрёшь.
Не дрогнет нож в порыве ненавистном.
И будет лить, как оглашенный, дождь
И ветер голосить в припадке истом.
Но я-то знал – пророчества смешны:
От женщины умру и без ножа я,
Когда в лучах немеркнущей весны
Иду по жизни, сердце обнажая;
Когда в разливах Божьего огня
Не оставляю поприща для гнева –
И каждая из женщин для меня –
Единственная в мире королева.
Ну, а умру – в мечтаньях о весне,
Любовь моя осядет звёздной пылью.
И добрым словом вспомнят обо мне
Любимые, что и меня любили.
От женщины умру
Сказали мне, маститому поэту,
мол, ты, поэт, от женщины умрёшь,
и усмехнулись мстительно при этом,
мол, для тебя уж приготовлен нож.
Не дрогнет он в порыве ненавистном,
когда возмездия настанет час.
Пусть ветер голосит в припадке истом,
но около тебя не будет нас,
читателей пытливых и прилежных.
Ты будешь с женщиной наедине.
И всадит нож она в тебя небрежно
в дремотно-сонной мёртвой тишине…
Вот так меня читатели пугали
и предостерегали от беды.
К ответным мерам, может, подстрекали,
а может, развлекались от балды?
А я без них знал, от кого умру я.
От женщины, но только без ножа.
Дочь Евы токмо гибель мне дарует,
владычица моя и госпожа,
единственная в мире королева…
Эх, сколько было этих королев,
что поприща не дали мне для гнева –
великодушных благородных дев…
На них любовь осела лунной пылью –
любовь святая светлая моя.
О женщинах всю жизнь свою бобылью,
сродни что смерти, помнить буду я…
Сергей Крюков
В саду, исполненном нектара...
* * *
В саду, исполненном нектара,
Елозят пчёлы по ушам.
А тучный шмель, пыхтя от жара,
Судьбу с восторгом замешал.
Здесь запахи и краски живы,
Со смертью неуместен торг -
И распрямляются пружины,
Даря свободу и восторг.
Моя судьба... Не знаю строже.
Она не стонет от жары.
На то и суд наземный Божий,
Чтоб помнить правила игры.
Кому-то мудрости - с лихвою,
А я, чертями одержим,
Проказу вытворю - и вою
В клубке расправленных пружин.
Я тот же шмель, и те же пчёлы
Елозят около меня.
И вдохновенный хор весёлый -
Души разверзнутой родня.
Я мудр, но жить не стану мудро.
Я жизнь рассудку не отдам.
Пусть пчёлы в солнечное утро
Елозят по моим ушам.
А жизнь короткая такая...
Когда я утром бью баклуши,
освобождая стеклотару
в саду, исполненном нектара,
то пчёлы мне елозят уши.
И я тогда, пыхтя от жара,
как шмель, восторг с судьбой мешая,
задорно песни распеваю
под семиструнную гитару.
Мой сад…
В нём запахи и краски,
и пенье птичек, пчёл жужжанье,
плодов и ягод поспеванье…
Короче, всё, как в дивной сказке.
И распрямляются пружины,
даря мне радость и свободу.
Мой тост: Зачем нам QR-коды?
Мы и без кодов будем живы!
Своей судьбы не знаю строже,
хоть и придерживался правил
и многих я на суд отправил –
земной, что справедлив как Божий.
Но было дело…
Я чертями
был одержим.
Творил проказы;
когда ловили – шёл в отказы;
друзей отталкивал локтями,
а после выл, рыдал, как баба…
А бабы эти словно пчёлы
роятся вроде ореола,
привлечь моё вниманье дабы.
И пусть их – думал, размышляя…
Я слишком мудр, я жизнью учен.
Мной их вопрос давно изучен –
хоть жизнь короткая такая…
|
