В сундуке былых обид
Он лежит.
Неказист, не знаменит,
Что за вид?
Пыль стряхну, «за воротник»
Подниму.
Ты откуда здесь, «мужик»,
Почему?
Моль побила, поистёрты
Бока.
То ли ангел, то ли чёрт ты?
Рука
Задрожала... Ну, привет.
Помню. Да.
Этот старенький конверт
Сквозь года.
Прочь! В сундучный свой причал!
Спи в пыли!
Как беззвучно он кричал:
«Мы б могли…» |
