Никто не знает что их ожидает,
Но каждый своих грёз седой чабан,
Что ночью мысли в поле выгоняет,
И до утра пасёт самообман.
Как нелегко с утра собрать отару,
Чтоб вклиниться в мирскую суету,
Для мыслей, утро мерзкая отрава,
И возвращаться в стойло так не по нутру.
В ночном полёте собственных фантазий,
Свободой упиваясь ты летишь,
И звон будильника, он хуже эвтаназий,
-"За что?"..порой в сердцах ему кричишь.
И вновь закрылись воротины хлева ,
Простор утопии величественно пуст,
Сидит пастух у основания древа,
Привычный к ежедневности дежурств. |