Ещё живут… Живут во мне стихи…
Хоть должен быть бесплоден – как пустыня…
Ещё любим я призрачной богиней,
Доныне не наказан за грехи…
До лет моих никто не доживал:
Ни Лермонтов, ни Пушкин, ни Есенин…
Как мне милы их сумрачные тени
И строчек их немеркнущий накал!
И, кажется, что все они во мне
Сплелись в одно горячее сиянье…
И в мир глядят с упрямым обожаньем,
Цветами просыпаясь по весне…
12 июля 2025 года; 13:00 |
