Сколько мне ещё до Бога ковылять на своих культях?
Сколько ещё выискивать на небе его дескрипторы?
Мне внушают ангелы только смертельный страх.
А внушать любовь и тепло мне вполне могли бы.
Ежедневная практика: и вот я как самурай владею дайсё
любви. Но несмотря на это всегда поединки проигрываю.
Я теперь должен убить себя. Вот и все.
Ещё немного и я сделаю себе Харакири.
Оппонент как всегда посмеётся над проигравшим,
с кишками в дорожной пыли вывалянными.
Впрочем, смех, по себе сам, ещё не страшен.
Страшнее, когда мой труп повесят на кол за шиворот.
Мне тогда глазницы выклюют вороны-трупоеды.
Ну а мухи будут откладывать яйца свои прямо в кожу.
Труп поэта гниёт и воняет как и труп непоэта.
Все трупы немного друг на друга похожи.
Долго будут ещё над башкой насекомые виться.
Долго будут осы поедать мой рот изнутри.
И на вешалке плеч будут долго сидеть плотоядные птицы
За подарок такой богатый щедрого Бога благодарить.
Вот он - дескриптор! Я вижу его пустыми глазницами!
Я теперь не умру даже если в башку мне топор
попадет. Даже если упасть мне с небес и разбиться.
Даже если достроят наконец этот дьявольский Кёльнский собор.
|