Иллюзий не питаю боле.
Сейчас с другим живёшь в Бристоле.
И каждый день сидишь ты в баре.
Твой там играет в джазе на гитаре.
Уже устала от безделья.
Дни серы, нет того веселья.
И джаз уже не впечатляет.
Но твой пока об этом не узнает.
А вечные промозглые дожди идут.
И годы, как их только не держи, бегут.
В порту гудят протяжно корабли.
И ты... Я всё же жду тебя... Вдали!
Старые, старые письма от тебя
Бережно я почему-то храню.
Нежные строки твои читать любя.
Ими я только себя лишь дразню.
Лишь Эйвон манит чем-то странным.
Голос реки́ вдруг стал желанным.
Промокших улиц смыты лица.
А по ночам давно уже не спится.
Сейчас, наверное, ты в баре.
А твой лобает на гитаре.
Всё каждый день одно и тоже.
Лишь жизнь, сознайся, с каждым днём дороже.
Не знаю, вспоминаешь ли рассвет,
В котором нас с тобою больше нет.
Остались только память и любовь.
Но не судьба. Не встретимся мы вновь. |
красиво!