Плюс тридцать семь
| Вдох, следом выдох, слепилась аорта, Мелкие мушки снуют пред глазами, Гнёт духота высочайшего сорта, Гиблое дело, скажу между нами. Невыносимо жужжит вентилятор, Он не спасает, дышать просто нечем, Будто бы утром съел транквилизатор, Кончились силы. Когда уже вечер? Жесткую сушь пишет солнце - художник, Враз пожелтели холсты натюрмортов. Плюс тридцать семь, я погоды заложник. Вдох, следом выдох, слепилась аорта. |
И в этот момент нужно их пожалеть.
Мужик - он такой же несчастный ребёнок.
Жалейте его. Его мир очень тонок