Жил поэт, писал в блокнот...

Напомнило сюжет романа Джорджа Оруэлла - Да здравствует фикус!

Хороший итог!

Ну, как-то так, и считалось всё правильным. Зато вон какие прекрасные воспоминания выливаются в строчки.

Читаю у Вас о тихом достоинстве. О том, что даже если ты никому не нужен, живёшь без успеха и громких слов, всё равно можешь оставить что-то настоящее. Не для публики, не для похвалы — а просто потому что не можешь не оставить. Но, пожалуй, ещё вот что важно: все прошлые страницы — да, они нужны. Они — путь. Но главная — всегда та, что чистая. Потому что именно туда ты напишешь то, что ещё не получилось. Или — попробуешь снова. Чтобы не повторять — а искать новое. Без нужды кому-то нравиться. Пусть и с той же перловкой.

Решила ответить стихом.
Поэт никому ничего не должен, ему погано, и он рыдает,
Смешно- смеется, он даже может плести философскую вязь, играя.
В своей игре собирать картины, что сбор сам полон противоречий.
Ну, например, «горячие льдины» или «мгновенно сгоревшая вечность».
Он не обязан писать красиво и не обязан вести куда-то:
«Айда за мной!»,- да взмахнувши гривой, которой нету у лысоватых.
Он никому, ничего не должен, совсем ни капельки, ни микроба.
Он лишь дурачится так, как может, такая творческая особа.
Никто не купит его рулады.  Уж больно дороги нынче книги.
Но коли хочется для услады, то сам оплатит свои «вериги».
Потом дари всем, кому захочешь. Друзьям, знакомым, любому люду.
Кому-то томик поможет ночью заснуть, а кто-то   поэта любит.
Поэт давно ничего не должен, пророк домашний лишь близким нужен.
И потому не страдайте больше Великой Миссией. Ешьте ужин.
Прекрасна жизнь и вполне приятно слова нанизывать словно бусы.
А дальше может невероятный пойти поток графоманских блюзов.
Как будто–то   кто-то,  сюжет диктует,хоть сам не видим, а ты лишь пишешь.
Витиевато, хоть что срифмует. Успей почувствовать и услышать.
И интересно, куда затянет, каким закончиться поворотом.
Зато в потоке, почти в нирване. Вылазить, искренне, не охота.
Ни запятых нет, ни четких точек, успеть бы так записать диктовку.
Но вот закончилось, даже очень приятно делать корректировку.
Поэту тоже никто ни должен: ни дач в престижном красивом месте,
Ни премий денежных, что итожат судьбу и рожа от них не треснет.
В толпе рифмующих бить дорогу локтями тоже пустое дело.
Пока скандалил, единорогов крылатых стайка вперед взлетела.
Венок лавровый великоватый   Бугор мозольный весьма натружен.
На гениальность такие траты! Да ну ее. Лучше ешьте ужин!

Вы знаете, Виктор, я думаю, что в небесной канцелярии "немного" другие критерии, чем у нас -смертных. Где-то встречала, уже не помню, что на самом верху их шкалы расположен Храм поэтов. Поэтому блокнот, как итог, очень и очень. Для людей, которые творят, более важен именно процесс, а не результат. Процесс дает состояние. А что ещё нужно поэту? Спасибо, что читаете мою "Луну в Близнецах"

Почти все поэты пишут  в стол ...   разве  этого не  знал ? 

Виктор, браво! 
Писать в блокнот — поэта право!
Как нота важная октавы, —
Тем более, что рядом верный друг,
Входящий в самый тесный круг,
     Он восседает монументом 
     И первым из читателей поэта…
     И мнение его строкою документа
     Поэту дарит творческое лето! …..
        

Жила себе девчёнка,
Писа́вшая в тетрадь.
Вдруг интерней явился,
Не стала долго ждать.
В соцсети заглянула,
Вот там и поселилась