Степь ковыльная, поле русское,
За бугром, дескать, кущи райские.
Мне милей корка хлеба вкусного,
Розы наши и маки красные.
Глупо ныть, когда светит солнце,
Я беру карандаш и рисую.
Холод неба со дна колодца
Зачерпну и домой принесу я.
Взять гитару с аккордом грусти,
Сколько прожито, сколько пройдено.
Петь, как круто любить по-русски,
О величии нашей Родины.
|