Я, как бомж, глядящий на ресторан.
Я, как друг, которого не позвали на день рождения.
Но я живу, ведь говорил дед Хайям,
Что павший духом гибнет раньше времени.
Я, как старая машина после покупки новой.
Я, как дробовик на антресолях когда все хорошо.
Я, как напиток, не стоящий доброго слова,
На который, тем не менее, я уже перешёл.
Я, как включенные противотуманки,
Когда тачка уже на столб намоталась.
Я, как первые горсти рассыпанной манки
на висках. Ну, здравствуй, тетушка Старость!
Я, как первая, придавившая в зале сотка.
Я, как быть всегда одному и привыкнуть к этому.
Я, как смерть от взятой в руки оголенной проводки.
Я, как в мире, далёком от прекрасного, поэтом быть.
Я, как взрыв Солнца для нашей вселенной.
Я, как распоротый косо подушки живот.
Я, как странный восьмиконечный крестик нательный,
Который наденет на шею, сражаться идя, гугенот.
|