Не дождь, а слёзы… Плачет высь
О всех смертях – людских, звериных…
И мерит взором голубиным
Ещё не попранную жизнь…
Не дождь, а ангельская кровь –
Такая чистая, как небо,
Где даже Бог ни разу не был…
Не дождь – хрустальная любовь…
Текут по улицам ручьи,
Сливаясь в медленную реку…
И город, будто бы на веки
Пустым становится… Ничьим…
21 июля 2025 года; 13:39 |
