до него доносился рокот Черного моря.
Несмотря ни на что,
Коктебеля зов и Фороса,
первозданный и чистый,
без примеси лжи или запаха гари,
без глупейшего спора о том,
чьи владения Божья земля.
Доносился, преследовал, словно
он однажды не вышел на берег,
поместился песчинкой в ракушку,
где прохладно, покойно, где каждое слово
подражает молитве,
вокруг тишины литургия...
Так стало,
так стряслось с ним,
так он настоящее прошлым
освятил, а его настоящее, словно
бриг из бликов, его на закате позвало.
21.07.2025 |