Когда-нибудь в заоблачную даль
Уйдёт последний, меч в руках держащий,
И глас небес неистовый дрожащий,
На землю скинув чёрную вуаль,
ВручИт ему посмертную медаль.
Жизнь на земле прервёт привычный ход...
Кто уцелеет? Богу лишь известно,
Но сей вопрос по сути не уместный,
Когда "под нож" пускается народ.
Возможен ли тогда иной исход?
Безумным стало дЕтище Творца,
Поганой крови больше, чем здоровой.
И в этой вот реальности суровой
Мир балансирует у крайнего венцА
С идиотизмом старого слепца.
Каков наш срок не ведает никто,
Ведь сам Господь всем Душам - не приказчик.
Когда-нибудь взрастёт иной рассказчик,
В повязку облачённый иль в пальто...
Надеюсь, что не завтра... лет чрез сто.
Беляев Виктор(Викторыч)
21.07.2025г.
|
