А мы не встретились, а мы не свиделись,
На что же мы с тобой, так разобиделись?
Цветет черемуха в который раз весной,
Я не твоя теперь, и ты уже не мой.
Так, кто про нас тогда, наврал с три короба
И разослал молву по разным сторонам?
Смотрю сквозь призму лет на наш с тобой софит,
Который в камне боль мою с тех пор хранит.
И как смириться мне с такою истиной,
Что ты чужой теперь, а не единственный?
Я знаю, что ты мне уже не встретишься,
Вот только, может быть, во сне пригрезишься.
… Цветет черемуха, как раньше помнится,
Мне, навевая грусть, а грусть - бессонницу. |
