Разбитые игрой весла,
Еще хранят, меня дразня,
Свет умирающего дня
Воды живые зеркала...
Посеребрённой тишиной
Зажата линия шоссе.
Смотрю из-за стекла, как все,
На чайку, что могла быть мной.
Кружить над гладью тихих вод,
Заката пить хмельной пожар...
Всё это — мимо: искры фар
Рисуют первый поворот.
|