Бумаги лист передо мной,
А я, вестимо, папа Карло.
С поленом я вступаю в бой,
В бою я том уже бывала.
Хочу стругать ритмичный стих,
А он под рифму не ложится.
Насилие мне не простив,
Нахально к вольному стремится.
И тычет он свой острый нос,
Как Буратино непослушен.
Уже наструган стружек воз,
Но никому тот стих не нужен.
Уж вдохновенья пыл угас.
Слегка отделаюсь неврозом.
Я видимо на этот раз
Останусь, к сожаленью, с носом.
|
