Вдруг умолкает шум в дворах среди домов.
Приятный мелкий дождь помехой не считался.
Играет музыкант из детских моих снов.
И даже серый день, как будто прояснялся.
Каскадом медяки из окон вниз летят.
Я, собирая их несу в футляр потёртый.
За хлеб и за вино играет, он не гордый.
Бродячий музыкант, лишь музыкой богат.
Как близок этот сон и мой возврат к нему.
У времени свой ритм, где логика напрасна.
Играет музыкант мелодии так страстно.
Предвидит ли судьбу внимающих ему?
А ведь она мудра. закономерность в ней.
Свой делает виток, за кругом- круг. И снова.
Чем дольше мы живём, тем хочется скорей,
Вернуться вновь туда, где ты всегда, как дома.
Ушла вдруг суета, заброшены дела.
И дождик не беда, его не замечаешь.
За музыкой из снов себя ты возвращаешь.
Туда. где так светло, где нет беды и зла.
|
