Ты так хотел стать человеком,
Но видно, это не судьба.
Душа была лишь бледным слепком,
Где шла бесцельная борьба.
Могла бы стать она как скрипка,
Что Страдивари создавал,
Но жизнь твоя – одна ошибка,
Ты дух свой низко продавал.
Могла б звучать как арфы струны
В садах Эдема, в тишине,
Но ты избрал пути фортуны,
Что привели к кромешной тьме.
С младых ногтей грешил нещадно,
И бога вспоминал тайком,
Когда всё делалось нескладно,
И страх входил в твой сонный дом.
Терял друзей, любовь, надежду,
И вот пришёл к черте пустой.
Сорви с души своей одежду,
Подумай, кто же ты такой?
«Я тот, кто шёл своей дорогой,
Не прославляя низость, лесть.
Пусть жизнь была порою строгой,
Но я хранил в ней свою честь.
Я не завистлив, не озлоблен,
Хоть мир вокруг жесток и груб.
И пусть мой дух не раз был сломлен,
Для мести я остался скуп.
Я не святой, грешил, не скрою,
Но подлость мне была чужда.
Себя обидеть не позволю,
Не ждите, сударь, никогда!
Так что упрёки ваши тщетны,
Сломить меня вам не дано.
Пусть дни мои не безответны,
Но жить мне дальше суждено!
Надеюсь, мы ещё подышим,
Пройдут и горе, и нужда.
И стук от счастья мы услышим,
Что в дверь заглянет иногда». |
