Глаз застилает
пот,
В жуткой усмешке
рот.
Путь подобрал не
тот,
В поисках, где же
брод.
Что ж за такая
хрень?
Зумер звенит весь
день,
Стой, мол, куда ты
прешь?
Там лишь сплошная
ложь,
С ложью на сердце
боль,
Словно на ране
соль.
Будет не лёгкий
путь,
Не поменяет
суть.
Слишком там мало
рос,
Много, при этом,
ос.
Хватит нестись на
юг,
Можно и здесь без
вьюг. |
