«Мои мечты стремятся вдаль,
Где слышны вопли и рыданья,
Чужую разделить печаль
И муки тяжкого страданья».
Сергей Есенин
Разве есть в том какая-то польза,
что напрасно лелеял мечту?
Это ж надо, гуляку, пропойцу
через век за святого сочтут!
Лик похабника не для медали,
дружит слог мой с цыганской струной…
Да, я слышу чужие рыданья, -
они день ото дня – за стеной.
Я пытаюсь увязнуть в печали.
как простой деревенских пастух,
а стихи потихоньку дичают –
от наивной души за версту.
Этот мир, так похожий на сказку,
постепенно снимает свой грим, -
и неясно под градусом сразу:
кто же – ангелом, кем нелюбим.
Может, где-нибудь в городе Энске
повстречать можно счастье на миг, -
заплутал в лабиринтах я женских,
как не знающий леса грибник.
Покровителей чёрные стаи, -
откровений им в клюв не клади:
аплодируют Троцкий и Сталин, -
и тревога – биеньем в груди.
Жернова нынче судьбы корёжат,
как бы ты высоко ни залез.
Кто-то раньше меня, кто-то позже
попадёт под кровавый замес.
Золотая кончается осень…
Мне б на родину снова, - туда,
ни кобель где, ни сука не спросят –
сколько сто́ят поэта года!
Быть низвергнутым в тридцать – нелепо:
мне б ещё проскакать на коне!
Покорители звёздного неба,
много ль знаете вы обо мне?
|
