Слова ложатся взвешенные, будто гири,
Из чистой пробы золота и серебра,
В себя вместив всю боль, что только зреет в мире.
Здесь боль до крови, смерти-не игра.
Пишу с большим смиреньем и любовью,
Отчаянно стесненье потеряв.
И бережно храню у изголовья,
С великих строк печати будто сняв.
Они кричат, стенают и калечат,
Нещадно обдают своим огнём.
Как благодарна Господу за встречу,
За всё великое, что живо в нём.
|
