Он невидим, но чувствуешь кожей,
Как ласкает, как будит, как гложет.
Он шепчет в листве, он свистит в проводах,
Он странник без дома, он вечный в путях.
То нежный зефир, что приносит прохладу,
То буря свирепая, рвущая ограду.
Он гонит по небу стада облаков,
И волны вздымает у дальних брегов.
Он запах полей разнесет по округе,
И тайны лесов прошепчет на ухо.
Он пыль поднимает, он листья кружит,
И в танце осеннем деревья вержит.
Он вольный художник, он скульптор стихий,
Он может разрушить, он может спасти.
Он ветер, дыхание мира живого,
И в каждом мгновенье он что-то иного.
Он вестник перемен, он зов далека,
Он песня свободы, что льется река.
И слушая ветер, ты слышишь себя,
В безбрежном просторе, где нет забытья. |