Мне не хватает слов и мыслей,
Чтоб выразить все чувства мои к тебе (- это я не тебе!),
Сидеть в жару дома и писать стихи – это искусство,
О, Боже, пошли мне по голубиной почте выходной циркуляр уже,
Твои мыслеформы и способ выражать их,
Заводят меня с пол-оборота, даже после зимы,
Как моя старенькая тойота королла,
Но что для тебя эти слова,
Ты летала по сибирским дорогам, как баба яга,
Твоя любовь на колёсах сводила меня с ума,
Но, что осталась от тех дней, письмена - письма, да, имена,
Миллионы километров букавок в никуда,
Ах, Наташа, Наташа, мне бы твои потаённые закоулки,
И терабайты твоих дней и ночей, заархивированные навсегда,
Эти годы пролетели, как песок сквозь сито,
Твой совет публиковаться на ридеро,
Я исполнил его, о, да, стал большим, никому не известным, писателем и поэтом,
Только к чёртовой матери это всё, если любовь мертва,
Знаешь, я тут (на поэмбуке) появился снова, может быть, только для того,
Чтобы опять случайно встретить тебя,
Да, это уже не важно, ты научила меня тогда, знаешь, чему?
Обрывать на хрен все провода, даже если внизу пропасть,
И ты висишь на нём, как та девушка из фильма Скалолаз,
А потом у Сталлоне ослабевает рука и ты летишь вниз навсегда,
Уехать? Знаешь, я пробовал однажды уехать!
Это было в 1997 году, мне было 17, ей… ей уже 18,
Это была первая школьная любовь, и я ей был на хер не нужен,
Потому что она сошлась с папиком, который знал английский,
А она любила английский язык…, бл…, продолжать не хочу,
После этого я на долгие годы оказался в безответной любовной коме,
Не знал к кому и куда приткнуться со своей любовью,
Всё кончилось тем, что нашлась одна,
Но она была по гороскопу рыба и змея,
Да, ещё и старше и опытнее меня,
Так что всё кончилось одним поцелуем,
И пьяной посиделкой у неё дома,
А потом, что было потом,
Ты знаешь, были другие, молодые и красивые,
Разные, но все не те, не для меня, не про меня,
А жизнь крутилась белкой и пролетали года, зря, в никуда,
И, вот, теперь, я снова пишу тебе это всё, а зачем?
Да, у тебя и своего хватает выше крыши в твоём шифоньере,
Оставленном в очередной казённой квартире,
В стихах твоих для самой себя, в новой книге…,
Горько! Эх, я так и не понял смысл жизни,
А придумывал их себе столько,
Оправдывал сам себя и закрывал глаза,
А что в итоге? Да, ничего, те же грехи и вода, вода,
А ты, как была худа на лицо, так и осталась,
И глаза, очи чёрные, два вороньих крыла в ночи,
Куда летишь ты? Или уже прилетела?
Ладно, что-то я разговорился тут, сам себе удивляюсь,
Я же говорю, что ты заводишь с пол-оборота…)))
6 августа 2025 |
