случайность бытия сомкнётся веком
на лике небожительском, как миг простой,
пополнит фонд пустой библиотеки,
прервав дыхание безропотных волной
(срывать судьбины дисконнектом не впервой).
что дальше будет, дáва, что же дальше?
почём фунт лиха и каков обменный курс?
а, может, не случится жизни падше?
а вдруг трамваем масленно у патриарших?
где россыпь звёзд, где смысл чудить, где грешный вкус?
фрустрации становятся болюче,
межрёберно нытьё, непразден дикий хлад,
а разум с тельцем жертвенно канючат:
акстись, мол, сказано тебе же - невозврат,
какого лешего пытаешь наугад?
а нить времён струится вольной тщетой
и жжёт просроченная жизнь кометой
на фоне всё моргающего века... |
Заценил. Фоном горький сарказм идёт.
С улыбкой по болевым точкам напильником прошлись.