Гноится день, ублюдится погода, змеятся мысли, паскудятся чувства, мразится настроение. Мне тошно, мерзко и отвратно, впрочем как и всегда. Я ненавижу всё и всех, и в первую очередь себя, своё собственное «я», как худшее из возможных зол, как худшее, что могло со мной случиться. Себе я — злейший враг, заклятый ненавистник самого себя. Зачем живу? Затем же, зачем подохну. Зачем пишу? Чтобы оттянуть момент смерти. Я как беременная щенами сука, полон образов и идей, которые заспермил неведомый кобель. Своего же не имею. Сколько личного в этом «я»? знания извне, язык мне дали, я лишь вынашиваю в утробе мозга семя мыслей других людей. Ходячий тлен, оживший труп. А весь мой труд по написанию претенциозных виршей просто испускание мертвенного смрада. Что есть я, что нет меня — всё едино для того, кем мог бы быть, но кем, увы, не стал. |
