Гноится день,
ублюдится погода,
змеятся мысли,
паскудятся чувства,
мразится настроение.
Мне тошно, мерзко и отвратно,
впрочем как и всегда.
Я ненавижу всё и всех,
и в первую очередь себя,
своё собственное «я»,
как худшее из возможных зол,
как худшее, что могло
со мной случиться.
Себе я — злейший враг,
заклятый ненавистник самого себя.
Зачем живу?
Затем же, зачем подохну.
Зачем пишу?
Чтобы оттянуть момент смерти.
Я как беременная щенами сука,
полон образов и идей,
которые заспермил
неведомый кобель.
Своего же не имею.
Сколько личного в этом «я»?
знания извне,
язык мне дали,
я лишь вынашиваю в утробе мозга
семя мыслей других людей.
Ходячий тлен,
оживший труп.
А весь мой труд
по написанию претенциозных виршей
просто испускание мертвенного смрада.
Что есть я, что нет меня —
всё едино для того,
кем мог бы быть,
но кем, увы, не стал.
|
