Она уедет через год,
А может, даже через два.
Я для неё всего лишь тот,
Кто пишет рифмами слова.
Быть может, буду я скучать,
Десятки напишу поэм...
Не суждено вдвоём летать,
Всего себя я ей зачем?
Она уедет — это факт,
Ее стезя — не мой удел.
И снова бесконечный мрак...
Не так!
Не думал...
Не хотел...
Её никак не удержать,
Ни телом, ни больной душой.
Лишь каждый день считаю я,
Как миг волшебный в сказке той.
Умолкнут песни в голове,
Забудутся, как сладкий сон.
Пойду и дальше я в толпе,
Приняв любовь за эха звон.
Пойду я за руку тогда
С холодной мрачной тишиной,
И лишь во сне она всегда
Останется моей мечтой.
Мечтой, что так и не обрёл,
Среди полей цветов и нег.
Я шел, как пес, за ней одной,
Забыв, что тоже человек. |
