Пиши, душа, не ради славы — ради
Того, кто в тишине прочтёт и вдруг поймёт,
Что не один он в этом странном саде,
Где каждый плод и истина, и липкий мёд.
Пиши, когда и боль звучит как скрипка,
Когда и смех не шутка, а лёгкий порыв
Сказать: «Дышу. И это не ошибка».
Пиши, ведь он — мой свет любви, красив и жив.
Пиши, словно эта ночь не просто тьма,
А занавес, за которым новое утро,
Когда молчание — ветхая сума,
Где помещается и вечность, и минута.
Пиши, когда я не могу не писать,
И пусть решает он сам, что же ему делать.
Ведь смысл не в том, чтобы истину сказать,
А в том, чтоб её с терпкостью вина отведать.
Пиши, когда весь мир вокруг умолкнет,
И только я одна, как голос без лица.
Пиши, чтоб слово слезами промокло,
Стекая в то сердце, что бьётся до конца.
|
