Играет оркестр, на улицах праздник.
Акация в скверах цветёт.
И веет весенний бродяга, проказник,
Нескромный, шальной ветерок.
Быть может, забыли нас за эти годы,
Быть может уже и не ждут.?
А мимо мелькают красоты природы,
Вагоны по рельсам бегут.
Колючее небо уже за спиною,
Но солнца пока не видать.
Играет судьба в подкидного тобою,
Но рано ещё пропадать.
Простишь понимая всех тех ,кто отрёкся.
Но горечь с души не сойдёт.
Дорожный пьёшь чай. Проводница смеётся.
Улыбка ей очень идёт.
На счастье, есть квота и Бога забота.
Кому, сколько, что и по чём.
Мы едем домой, но тревожно нам что-то.
С чего жизнь по новой начнём?
Ведь всё закольцовано, как говорится.
История катится вспять.
Из всех лагерей кто-то, да возвратится,
Чтоб в жизнь окунуться опять.
Играет оркестр, на улицах праздник.
Зека бывший пива нальёт.
Нет он не бродяга, нет он не отказник.
Он просто советский народ.
Он пиво и воблу поставит под зонтик.
Ведь мимо конвой не идёт.
|
