Можешь меня обнять
запахом пряных листьев...
Или меня читать —
будто чужие письма.
Там, под холодным сном
у лунного изголовья,
я принимаю гром
летнего многословья.
В тёмном, глухом саду
нашей последней встречи
ты отпустил мечту —
о том, что не стало вечным.
|
