Спросонья нынче руки занемели,
Прострел в спине и двигаюсь едва.
Ну а душа по-прежнему резва.
Боюсь, не усидеть ей в бренном теле.
Ей соответствовать приходится во всём:
Стихи писать, с сединками бороться,
Со мной чтоб старость не искала сходства,
Готова я ходить на стадион.
Нет-нет, не бегать. Упаси вас Бог.
Я на спортсменов гляну – колет бок.
Так, посидеть и, не спеша, домой:
Не в этот раз забег инфарктный мой!
Не морщусь, если музыка не та -
В речитативе я не смыслю ни черта=
А эти танцы: попинг, стрип и вог -
Нисколько не похожи на фокстрот.
Душа моя, ещё не вышел срок,
Хоть старческое тело и подводит.
Еще с тобой покружим в хороводе ,
Привычных дел, что день нам приберёг...
|
