Май - время только ещё самое позднее,
Когда ты ждёшь чего угодно,
Когда дождёшься,
А дело уже к осени.
Тогда смотреть в себя так неприятно:
Вглядевшись в зеркало души,
Где отражения размыты пятнами,
А ты пытаешься хоть что‑то различить,
Хоть что‑то высмотреть.
Ещё такая штука с письмами:
ты их читаешь будто голосами тех,
кто их писал.
И немного странно, когда не знаешь,
кем они написаны.
Тогда закрыть глаза пытаешься с усилием.
Ведь май, время ещё только самое осознанное,
невыносимое,
Когда ты ждёшь чего угодно;
когда не ждать
ещё невыносимее.
И распухает пропасть горла,
Куда через зубов решётку, воздух осени пробьётся лишь с лучами солнца -
Превозмогающими, тёплыми.
И как тогда не вспомнить слово -
Невосполнимое и очень сносное,
Что непростительно разобрано
на составные части,
чтоб избежать несчастий.
Оно такое светлое и лёгкое,
Как будто это "смерть", но всё-таки это "свобода",
Которую напрасно ищешь в городе.
А май - время ещё только самое тёмное.
Май 2025
|
