Не ветром льётся тихий звон,
Не в небе — путь, а в сердце — след.
И каждый шаг, как древний стон,
Хранит упрямый свой ответ.
Не плеск знамён, не гул мечей,
А тишина в глазах отцов,
В которой — голос рощ, полей
И соль на хлебе детских снов.
Не ищем мы вражды ни в ком,
Но если рвётся тьма вперёд —
Мы встанем дружно за свой дом,
Где каждый камень — наш народ.
Не слава манит нас в бою,
А мысль, что будет дождь и свет,
Что внук увидит ту зарю,
Что видел прадеда рассвет.
И если враг считает нас
За пепел, тень, за старый прах —
Он не узрит рассвета час,
Когда пойдём мы все вперёд.
Мы — не в легенде, не во лжи,
Не в крике, брошенном в пути.
Мы — в том, что сберегли отцы,
В земле, что помнит, что любить.
|
