Скатерть ткала сама, - пусть по краям твой путь
Выстелет бахрома. (Пальцы в крови? Не суть)...
Вот посредине вязь: Видишь? К стежку стежок,
Птицы, цветы… А грязь выплесну за порог.
Едешь в карманный рай (как его видишь ты).
Но не ступи за край, за мулине-цветы!
Я не успела, нет, вышить тебе ТАБУ.
Чтобы в чужой рассвет не на своём горбу
Нёс ты смятенье, страх, тысячи новых лиц…
Я не успела, ах, спрятать в тени ресниц
Перипетии бурь и грохотанье гроз,
Лживые «да» гаргулий, зябкие ливни слёз.
Вышить бы строчку "Прочь!", ею прогнать беду...
Голову не морочь? Думаешь, я в бреду?
В башне из льстивых фраз, в сонме чужих «Привет!».
Вспомнишь еще не раз вышитый гладью след.
Лишь бы всё хорошо, лишь бы не пил печаль...
Лунной дорожкой шёлк, - стелется скатерть в даль... |
|
Как нить, за Божьими перстами
По лёгкой ткани бытия
Бежит такими же стежками.
То виден, то сокрыт стежок,
То в жизнь, то в смерть перебегая.
И, улыбаясь, твой платок
Перевернул я, дорогая.
Ходасевич