Написал письмо с приветом
и отправил лист поэту,
что живёт с рожденья на
улице Толбухина.
Помню, он писал в поэме
расширенье данной темы,
мол читают те стихи
как низы, так и верхи.
Мол, совсем уж недалече
есть кафе такое – «Встреча».
Там внутри не раз бывал,
водку чаем запивал.
И спросил я вновь поэта,
автора лихих сонетов:
"Как живёшь, друг мой, поэт?
Новый ли творишь сонет?
Как идёт жизнь молодая?"
Он в ответ: "Не унываю.
Красный защитил диплом,
мебелью заставил дом.
И тружусь в юстиции,
это здесь, поблизости.
А стихи? Зачем стихи?
Разбирать в душе грехи?
Со стихов ведь нет дохода.
Не желая нищебродом
быть, поэзию с трудом
я оставил на потом.
А кафе родное "Встреча",
что светилось недалече,
много лет уже банкрот,
вот такой, друг мой, компот.
Ныне гастрономия
там из экономии,
гриппа пережив застой,
днесь торгует колбасой".
Вот история такая
прямо, словно из Огайо.
Караул, беги к врачу.
Впрочем, это я шучу.
А серьёзно и печально,
что поэт, пожав плечами,
бросив разбирать грехи,
перестал творить стихи.
Стал юристом светочем,
и писать тут не о чем.
23 июня 2017 / 28 августа 2025
|
