Горько бьется пугливая осень
мотыльком о сплетенье окна.
Поят теплую землю колосья
жаркой влагой живого зерна.
Словно зыбкая свечка в тумане,
беззащитный живой огонек,
прилепившись к замызганной раме,
догорает в ночи мотылек.
Не постичь ему тайн мирозданья,
растворившись в бессмыслице грез;
золотою пыльцой увяданья
желтизна облетает с берез...
На столе несметенные крошки,
на полу – запустенье и сор;
лишь луны голубые дорожки
рассекают неприбранный двор...
Спит земля, в этом сне бесприютном
нет ни смысла, ни слов, ни причин;
только в небе колышется смутно
облаков остывающих клин.
Только осень страдает и рвется
из-под бремени тяжкого сна,
и в упрямом отчаяньи бьется
мотыльком о сплетенье окна.
|