Она спокойна, как ночная стужа,
В её руках — размеренность и труд.
Её укол — искусство, а не служба,
И боль сама стихает тут
Её улыбка — ровная, нерезкая,
Как свет лампы над больничной койкой.
Она добра, но как-то безразлична,
И в этой доброте скрывается покой
И кажется, что в ней нет тайны, страсти,
Ни вспышек гнева, ни смешливый дрожь.
Вся жизнь — расписание, прописи, части
Тех историй, что спешат уйти в господь
О, Мур... Спокойна, преданна, устала,
Твой образ соткан из тумана и труда.
Ты — тихий ангел в белом зале,
Где скука тоже против яда.
Её улыбка, мимолетный взгляд —
Как луч в ночи, что нежен и прияркий.
Он проникает сквозь любых преград,
Словно сквозь тучи солнца алебарда.
И в этом свете суета стихает,
Тишь наполняет утомленный зал.
Она свой долг без лишних слов свершает,
И яд тоски её не побеждал.
Пусть в ней нет страсти, буйства и порыва,
Зато есть свет, что в полночь не угас.
И в этом свете истинно счастлива
Та, что дарует исцеление для нас
|