Куда летишь, мой хрупкий караван?
Сквозь вихри лет, сквозь пыль тысячелетий.
Я — путник, брошенный в пространствах стран,
Где тени правят, солнца нет в ответе.
Я пил вино в Вавилоне у царей,
Но их дворцы — как дым в ладонях ветра.
Их гордый смех — теперь лишь звон цепей,
А я всё пью… и время мчит на север.
Вчера — как завтра, завтра — как вчера,
Закрыта книга, но не смолкнут строки.
Я слышу, как на башне до утра
Часы смеются: «Где твои итоги?»
Остановись! Но нет пути назад —
Лишь звёздный след на карте безымянной.
Я ловлю миг… но он уже не рад,
Как лист, сорванный бурей океанной.
«Весь мир — слова, а жизнь — лишь рифма к ним.
Ты ищешь смысл? Но он — в конце огня —
Вспыхни, как стих… и капни в вечность дымом».
|