В пыли чердачной, где время спит,
Стоит старинный, резной ларец.
Не просто ящик, он тайну хранит,
Забытый кем-то, как старый венец.
Его петли скрипят, как стон давних лет,
Замок потускнел, но держит крепко.
Внутри, возможно, сокрыт секрет,
Что ждет руки, что откроет метко.
Быть может, письма, что писаны кровью,
Иль карта к кладу, что манит мечтой.
А может, прядь волос, с любовью,
Иль талисман, что хранил покой.
Он видел смены эпох, рассветы и закаты,
Свидетель радостей, печалей и борьбы.
В его молчании – истории, что когда-то
Были важны, но стерлись из судьбы.
И вот, я трогаю его шершавый бок,
Предчувствие волнует, сердце бьется в такт.
Что скрыто там, этот замок,
Какой же тайны он хранит антракт?
Открою ли его? Рискну ли заглянуть?
В мир прошлого, где время не властно.
Или оставлю, пусть продолжает путь,
Храня свой секрет, так таинственно, прекрасно.
Но любопытство – оно сильнее страха,
И вот, ключ найден, дрожит рука.
Скрипнул замок, и в воздухе – взмаха
Тень прошлого, что смотрит из века.
И что же там? Не золото, не бриллианты,
А лишь цветок, засушенный, как след.
И рядом – записка, написанная как будто
Сквозь слезы, с любовью, с грустью, с рассвет.
"Мой милый друг, храни этот цветок,
Как память о днях, что были светлы.
Пусть он напомнит тебе, что одинок
Не будешь ты, пока храним мечты."
Ящик с секретом – не просто предмет,
Он – мост к прошлому, к чувствам живым.
И в этой тайне, что хранил он лет,
Есть мудрость жизни, что стала моим. |