Вечером выйдешь, такой, подышать, поболтаться.
Наушники заряжены на 87.
Странное чувство - мне завтра 17.
Но что ещё интересней - это неважно совсем.
Каждый куст похож на врага и убийцу:
Я сжимаю травмат покрепче.
Мне в одиночестве жизнь кажется похожей на пиццу -
Кровищи на мне налеплено, как на основе кетчупа.
В общем так: я стремный и конченный,
Если верить всему, что сказано.
Но есть термин получше: извращенный построчно я.
Ведь творю, что хочу и остаюсь безнаказанным.
И никто не докажет мне, что писать прозу - круче.
Хоть всегда говорят, что стихи - соплежуйство.
Я и в рифмах своих как-нибудь домучаюсь,
И в конце, может быть, не сдержу слез.
Кто-то же рифму выдумал: точную и неточную.
Кто-то же ещё не выпустил из рук ножа.
Это я. Вы ударов этих не вынеся, скорчитесь,
И умрёте, край рубашки моей в агонии сжав.
Кто меня любит - спасибо большое тем.
Вы сцепляете меня с жизнью, как с турником магнезия.
Я расправлю кости крыл и вспорхну над всем,
Объявляя каждому платиновый век поэзии.
|
спасибо)