Помнишь, как над крышей свистела метель.
Как лежали нагие у мраморных окон.
Как шумел придорожный старый "Мотель",
и сверкал на подушке твой ангельский локон.
На дворе из снежинок ночной хоровод,
ледяные узоры на стеклах застыли.
Я не помню который по счету был год,
то ли в не были, а то ли из были.
Как проклятье, тот новый и бешенный век.
Разливался Шопен как старое ретро.
Так старались замедлить свой мрачный разбег,
музыканты игравшие музыку мэтра.
Он такой же как ты, все и всем поперек.
От венчальных огней, остается огарок.
Только в этих болотах уступчивый ток,
и Шопен так уместен был в этих хибарах
Так играл и играл он свою колыбель,
мы сидели и слушали музыку оба.
Был так дорог дорожный, старый Мотель
как ведущая к дому дорога.
1991 |