Вступительный порог давно пройден,
Но эхо не смолкает в тишине.
Не ученик ещё,но уж и не свободен,
Я в подвешенном состоянии,в странной войне.
Не с миром внешним — с собственной душой,
Где что-то сбилось,съехало с оси.
Какой-то внутренний,нестройный, глухой настрой,
И вопрошание:«А что же здесь я приноси?»
Умы — кипят, а мой — остывший чай,
И смыслы тают,будто дымка снов.
Я не бегу,я лишь пытаюсь устоять
Средь нарисованных чужих веков.
И кажется, что выбрал не тот путь,
Что за чужой спешу я вдаль идеей.
О,дай мне хоть на миг присесть, вздохнуть,
Услышать шёпот собственного затея.
Не отчисленье — это не побег,
А лишь молчанья горького причина.
Я не нашёл себя у первых рек,
Но,может, я ищу себя в глубинном иле дна.
Возможно, в этом срезе бытия —
Не брак души,а зреющей свободы старт.
Не«что-то не так» во мне… а может быть, я —
Просто чистый,ещё не исписанный лист карт. |