В избе отца всегда был красный угол –
Где для икон, где для боксёрской груши.
Чтоб, помолясь за мир, не бить баклуши
А постигать молниеносность хука.
Дед никогда не пятился в испуге,
Он буром пёр на хищную вражину,
Себя вперёд бросая, как пружину,
В которой все витки её упруги.
И враг ловил за подлые повадки
То апперкот, то точный импульс джеба,
И кумачом в глазах качалось небо,
Лихая кровь струилась из сопатки.
В моём роду без боя не сдавались,
Со смертным боем не сдавались тоже!
Аж до сих пор кого-то злоба гложет
И на кусочки раздирает зависть.
А мне чихать на настроенья эти!
Я не мужик, но недешёвой пробы
И приложу все бабьи силы, чтобы
Своих корней достойны были дети.
|
