Мне пели песнь про светлый лик,
Про доброту в пустых глазах,
Но слышен мне звериный рык
В их праведных, святых словах.
За белой маской их приговор,
И в их улыбке острый нож.
Они плетут для нас узор,
Где правда ложь, и вера ложь.
Они кричат: «Вот враг! Вот тьма!»
Клеймят меня за смелый взгляд,
Но их душа давно тюрьма,
А речи их смертельный яд.
Но я смотрела, где огней
Нет в бездне, что рождает плоть,
Где лоно матери темней
Всех звёзд, что знает небосвод.
Там нет греха, там нет вины,
Там первозданный океан.
Мы все из этой рождены
Священной тьмы, из вечных ран.
Их суд клеймит мой тёмный путь,
Зовёт отступницей святынь.
Но им ли в душу заглянуть,
Что пьёт безверия полынь?
У каждого в шкафу скелет,
И каждый прячет боль и страх,
Но я несу свой тёмный свет,
Как знамя на семи ветрах.
Так пусть же кинет камень тот,
Кто чист, как первый снег зимой,
Кто бездны собственной не ждёт
За сотворённою тюрьмой.
Прими свой мрак, прими свой свет,
Ты поле битвы, ты венец.
В тебе и да, в тебе и нет,
Ты и начало, и конец.
Не бойся тех, кто слеп и глух:
В тебе един и дух, и прах,
В тебе един и свет, и дух,
И тьма в твоих святых руках.
|
