Николай Гумилёв
У меня не живут цветы,
Красотой их на миг я обманут,
Постоят день, другой, и завянут,
У меня не живут цветы.
Да и птицы здесь не живут,
Только хохлятся скорбно и глухо,
А на утро — комочек из пуха…
Даже птицы здесь не живут.
Только книги в восемь рядов,
Молчаливые, грузные томы,
Сторожат вековые истомы,
Словно зубы в восемь рядов.
Мне продавший их букинист,
Помню, был и горбатым, и нищим…
…Торговал за проклятым кладбищем
Мне продавший их букинист.
1910
P.S. (от меня)
И с тех пор я забыл уют
Лишь прольёт Луна перламутра
Меня в восемь рядов жуют
И выплёвывают наутро!
Для чего им даётся власть
Надо мною - чтоб каждой ночью
Расплетать мне густую вязь
Их отточий и многоточий?
Отче! Знаю - в Твоих руках
Жизнь червя и судьба империй,
Но зачем Ты не дал языка
На котором не надо верить?!
Тот, к которому Ты привык,
Тот, который всему основа!
Унесённый Тобой язык
На котором сияло Слово?!
|
