Много лет в моем кармане
Лежала пуговица, - одна.
И вот как в старом романе,
Имелась у неё история скромна.
И как попала в мой карман?
Сейчас приходится уж вспоминать.
Ну, да ходил я в старый ресторан,
Друга любил за чашкой кофе ждать.
Садился чаще у окна я,
Смотрел на проходящих мимо,
Как вдруг подсела ко мне она,
Так улыбнулась мило.
Она была растрёпана, небрежна,
И все ж красива, так свежа,
Как торопилась, пила кофе,
Она испуганна была.
И я отвлекся на прохожих,
Искал того, кто мог её так напугать.
Её увидел среди прочих,
А на столе остались счет, да пуговица ждать.
|
Послесловие:
История о том, как я больше не встретила этого человека, но может история моей пуговицы стала именно такой... :)