Вы правы, мир — бумажный лист в руках,
Что мнёт ветрами неизвестный гений.
Но коль в его причудливых чертах
Вы видите лишь хаос заблуждений,
То я смотрю на тот же самый лист
И вижу не поделку, а посланье.
Пусть почерк непонятен и ветвист,
Но в нём — предчувствие и мирозданье.
Пусть утконосы сгинут в тростнике,
И блин судьбы выходит горьким комом —
Пока дрожит синица на руке,
Мы живы в этом мире невесомом.
|
+ 
